Habré, quizá, pecado.

 

Qué vida más muerta

y qué muerta está la vida.

¿En qué nos hemos convertido?
¿qué ha hecho el tiempo?
¿cuánto ha llovido afuera para inundarnos por dentro?
¿de qué forma tan voraz nos ha azotado el viento?
¿por qué caemos
y caemos
   y
    c
     a
      e
       m
         o
          s
            ?

Podrá ser
ay de mi,
ay de nosotros,
que estemos siendo castigados
por algún mal como bien percibido.

A fin y al cabo
la existencia
y de repente dinamita
y polvo negro en las mejillas
es tan relativo.

Soy
¿quién soy?