Cuerda ardiendo.

Estoy harta de aguantar la corriente
y la cuerda que,
despellejada por el tiempo,
rasca más en las palmas.

Este verso,
si puede bautizarse así,
rebosa rabia y advierte desbordar
colmado por tus gotas.

Nadie acogería mis entrañas como poema,
pero me importa poco.
Nadie me mecería para dormir
como un bebé despavorido,
pero mantengo la armonía en el insomnio conmigo.

Autopsia de un sentimiento.

Tengo los añicos oxidados
y cuando se me clavan en la garganta me impiden gritar que por favor no te vayas, pero supongo que eso es algo que no se pide y si lo tengo que pedir; estoy jodida.

Estación confundida.

Resulta extraño asomar la cabeza de nuevo, casi parece la primera vez. Durante el invierno me cubrí completamente de tierra y me he hecho a ella tanto que no logro reconocerme un adarme de piel, pero me enorgullece haber avivado un puñado de flores que gritan estar cuerdas mientras se mecen buscando el sol. Yo les llamo girasoles y ellas dicen que no, que no. 

No somos.

 

Somos pequeñeces,
insignificantes derivados del todo.
Quizá errores,
quizá daños coleterales
de la creación de una estrella
o quizá estrellas a punto de morir
rascando lo que les quede de luz.

Somos minucia material
con brillo y cuerpo
de estrella muerta entre las uñas,
para algunos suciedad,
hermanas mugre y vida.